Вчера вечером

Вчера (а если и не вчера, ни для вас, ни для меня это не имеет ни малейшего значения) весь день просидел за компьютером: читал Гарри Гаррисона, слушал Карузо, бродил по интернету, разложил пару — другую пасьянсов. А вечером, часов в девять, звонок в домофон. Слышу, жена отвечает:
— Иван Иваныч? Да, дома. А кто его спрашивает? Уголовный розыск?
Потом докладывает мне:
— Там к тебе из уголовного розыска идут.
— Интересно, кого же это я пришиб, не отходя от экрана?
Звонок в дверь, и слышу:
— Колька!? Фу, чёрт, перепугал…
Колька, бывший зять. Принёс торт, бутылку водки Собрали на стол немудрящую закуску: квашеную капусту с луком, жареную треску (остатки ужина), сало. Под водку оно ничего.
Когда Колька сбегал за второй (у меня запасов спиртного не водится, всё уничтожаю по мере поступления), настало время полупьяных откровений.
— Ты, дед, меня извини за поздний визит.
— Чего ж тут извиняться? Хорошо, что не забываешь. Да и выпить — святое дело. А я сегодня уж и не расчитывал…
— Как Валюха-то живёт?
Валюха давно за другим, у самого Кольки другая.
— Любил я её. До сих пор забыть не могу.
Ну, что тут скажешь, что сделаешь? Ничего. Разве что выпьешь вместе стопарик. А жалко молодых. Не умеют держаться друг за друга.
Э, да ладно. Чего жалеть? Мне бы понравилось, кабы меня жалели? Вряд ли. Жалости не надо, но сочувствие иногда дорого стоит.
И.И.